Red Shoes Diaries

Just Fly Away From Here

2011-08-26T11:58:00.000-07:00

Um cheiro do pacífico, a água fria acariciando seus calcanhares cansados. Um olhar distante, meio lá-meio cá. Paisagens de porta-retrato, daqueles que se deixa na cabeceira pra apreciar antes de cair no sono.

Muitos passos, muitas sacolas, muito tecido, muita água. Calor depois frio, agito e mansidão. Vivendo esse momento meio Times Square meio Californication, sabe como é.
Corpo pulsante, paisagem mutante. Mas que te estaciona de um jeito..Abraça-te igual colo em momento de agonia. Prende teus pés naquele chão mas na mesma hora, onde é que foi o chão mesmo? Vai saber..
E por falar em hora, que horas são? Ai, esse tiquetaquear que não abandona. Será que fim de tarde, será que madrugada. O telefone não pode mais tocar em casa, mas o sol se põe na janela. Coisas desse globo louco que te afasta mas te traz tanta coisa nova que o corpo nem sabe como pulsar direito.

Saudade sim. Antes e agora. Saudade daquela fuga da realidade, daquele costão inesquecível, das risadas infantis, das compras, da liberdade, das descobertas, dos lugares com um pouco mais de gliter e um pouco mais de sossego também.
Saudade do meu colchão, do quarto que ninguém arruma, da companhia felina, do almoço de domingo. E daquele coração que aos poucos conquistou essa menina-mulher racional que vive aqui dentro. Ensinou-a a fechar os olhos e se jogar de cabeça, afinal, ele estaria lá, de qualquer jeito, pra ser seu porto seguro. E nessa chegada florida e acolchoada, permeada de versinhos tímidos, termino mais um dos meus poeminhas da vida. Acabou, fazer o quê?
Mas quer saber, ainda não decidi qual emoção é melhor;
A ansiedade da partida a novos mares ainda não desbravados, ou o conforto do chamego de quem te espera na calçada. Só sei que aquela agonia da saudade foi embora. Ficou só saudade mesmo. E que agonia, meu deus. Não sei mais o que acontece aqui dentro. Será que essa garotinha, que tão cedo declarara-se mulher, anda deixando pedaços seus sobre os cuidados de outras mãos?
Sei mesmo é que só aquele beijo acalmou as borboletas pulsantes aqui de dentro.

Essas Mulheres

2011-06-04T09:48:00.000-07:00

Ah, como me perdi e me encontrei em tantos versos alheios. Vi nossas histórias gravadas em qualquer letra de musica que passava por meus ouvidos estranhamente sensíveis. Cantei na chuva, com meus fones no mais alto volume. E cada verso trazia um corte de agonia, tirava-me de assalto uma lembrança, que ás vezes queria esquecer, ás vezes confortava-me lembrar.

Senti falta do seu abraço estabanado, amiga. Do seu jeito de rir. Do seu modo de contar histórias até de madrugada. Do seu charme até quando acorda. Da confiança de ser parceira até pra casar. De me cuidar como menina no seu abraço tamanho Giga. Sem perder o olhar de me ver como mulher. Me enxerga assim, sem máscaras, como pode? Quero sentar num café contigo, morena. E dar risada até de manhã ao som do rock.

Sinto falta de você, irmã. Da sua capacidade de falar sem respirar. Da sua desconfiança com meus segredos. Da sua confiança na nossa amizada. Dos nossos contos de verão. Da nossa dupla de bolso. Dos seus gestos incontroláveis. Do seu jeito de me entender no olhar. Quero ir ao cinema com você qualquer hora dessas, sair adivinhando vozes, reconhecendo atores e discutindo um enredo tão óbvio. E comendo um sanduíche só pra fechar. E um pacotão de bala azeda. só porque adoramos as mesmas porcarias e aqueles doces de ursinho.

Sinto saudades de seu colo, mãe. Do seu jeitinho de adivinhar quando há algo errado. Das suas confusões amorosas. Quem não conheceu a sua massagem não sabe o que é milagre, não é mesmo? A sua partida ainda dói, sabia? Só por você choro feito criança de madrugada. Só você me faz dizer 'eu te amo' em voz alta. Só você soube me ensinar o que era familia. Sinto falta disso também. Sinto cada detalhe bobo da melhor amiga-mãe do mundo. Quero você fazendo ovo frito aqui em casa e vendo novela, ou pedindo uma pizza de chocolate sem culpa e sentando só pra bater um papo no sofá.

Saudades de você, japonesa. De quando eu ganhava gelatina de limão. Das tardes cansadas, cheias de jogos e cobertor. Antes, pequena parceira, agora dona da própria cria. Quem diria? Quando é que vou voltar a passar horas com você no escuro de um teatro, de uma montanha-russa, ou de um quarto na casa de vó? Sinto não te ter mais como reflexo no espelho. Desejo. Sinto não nos compararem nas fotos. Sinto você aqui pertinho no outro bairro. Aproveitei o quanto pude, verdade. Quem gosta deixa ir. Eu sei. Mas seu espaço sempre estará lá quando desejar fazer uma visita.

Muitas saudades dessa nega. Que nem assume ser nega. Que sabe de cada tropeço meu, de cada besteira que eu sempre quis esconder. Sinto falta das noite em que éramos meninas, das brincadeiras, da luz do computador acesa até tarde da noite. Dos textos escritos em conjunto. Das confissões de pensamentos nada publicáveis. Minha casa estará sempre aqui, sem nada a oferecer como sempre foi, sem deixar de ser um lugar pra nos entreter por horas e horas. Acho que nunca lhe disse, mas eu sempre soube que não era a casa. Nossa amizade esteve em qualquer lugar.

Ah, como fazem falta essas mulheres. Essas, e tantas outras que passam pela minha música. Do blues ao samba, cada uma compõe um versinho dessa boemia. Enche um copo de vodca, refri ou suco de maçã. Tanto faz. Fica ao gosto do cliente. Puxa uma cadeira aqui no meu aconchego e me conta como vai a vida. Vira a noite em conversas comigo. E no fim me deixa um bilhetinho de lembrança. Traz a sua caligrafia pra esse poeminha sem rima, traz.

Ainda meio sem prumo;

2011-05-16T18:27:00.000-07:00

Acordo, corro, durmo;
Esqueço, perco, bebo, encontro;

Desencontro.

Tempo,
tempo,
tempo,
tempo;

Deixo pra trás as palavras, costumeiramente tão escondidas pro entrelinhas e pronomes.
Indiferente, distante. E, no mesmo momento, escorrendo o sangue de minhas veias por entre as letras. Deixo minhas lágrimas, rasgo meu peito. Me encho de dramas e clichês exagerados.
A madrugada me deixa dramática, fato.
Volto sem tantas meias-palavras, precisando de um pouco de mim.EU. Sim, EU. Alto e gritado da boca pra fora. Daquele jeito mesmo. Soa ainda tão estranho aquele pronome pessoal sair de seus lábios.[meus - repete com força. Malditos hábitos] Talvez por uma única vez. Tão íntimo. Parece-lhe que abre a alma a qualquer um que passe. E lhe oferece a outra face.
Mas precisa. Por um instante ou dois, entre um suspiro e a falta de ar.Eu não aguentava, eu não suportava, eu não tinha mais forças. Eu precisava de um tempo distante. Onde aquela sístole-diástole de sempre pudesse retomar seu palpitar costumeiro, porém não menos confuso.Sim, eu, eu e mais eu. E tantas repetiçoes enfáticas sem sentido maior. Mas preciso. EU preciso. Não quero mais que eu, fique fora de mim. Não faz isso pra mim.

Respiro, suspiro;
Finalmente um pouco de calma nessa rotina de contratempo. Ao menos até o final de semana seguinte. Não reclama. Contagiara-se também por esse ritmo sem sentido, que segue a música e esquece dos limites do corpo. Que limites? Devo muito a ele - amigo - superador dos mais poderosos relógios, vivendo contra o tempo, meio do avesso. Os olhos de fora talvez lhe julguem insano, incapazes de conpreender como ainda mantém-se de pé. No fundo, também não entendo.
Mas sigo. Nas madrugadas, sempre em companhia deste sorriso, desta força. Ah, amigo - muito mestre, muito querido - cada vez mais próximo, íntimo. Pega-me pelas costelas e tira-me o fôlego. O calor de seu abraço, por mais perdido, por mais louco que seja, conforta e envolve como nenhum outro. Com ele estou confiante, estou segura. Com ele, permito-me loucuras. E por mais que os mares tenham levado este carinho amigo a terras distantes e afastado nossa química, sei que aquela faísca sempre estará lá.
Porém, a beira da areia me trouxe novos olhares, novos toques, novos conflitos.
Bebo, bebo, bebo;

E não esqueço.

O copo na mesa de bar me acompanha. O sorrisinho de canto. A música de fundo. Não sei ao certo onde olhares tão mutantes vão me levar. Não sei como fui me deixar jogar desse penhasco. Talvez muitos textos pouco expliquem. Mas que aquele tique-taquear aqui dentro mudou pra um ritmo nunca antes experimentando por esse corpo de danças e batidas, ah, mudou mesmo.

Nova década, velhos desejos

2011-01-26T09:37:00.000-08:00

Nada criativa, nada autoral, totalmente sincera.
Texto "Votos" de Sérgio Jockman

Eu desejo primeiro que você ame.
E que amando também seja amado,
E que se não for, que seja breve em esquecer
E que esquecendo, não guarde mágoa nem rancor.

Eu desejo que nem seja assim,

Mas que, se for, que possa ser sem se desesperar.

Eu desejo também que você tenha amigos.
E que mesmo maus e inconseqüentes,
Eles sejam corajosos e fiéis,
E que em pelo menos um deles você possa confiar sem duvidar.

E porque a vida é assim, eu desejo também que você tenha inimigos.
Nem muitos, nem poucos, mas na medida exata para que, algumas vezes,
Você se questione a respeito das suas próprias certezas.
E que dentre eles, haja pelo menos um que seja muito justo,
Para que você lamente essa inimizade.

Eu desejo que você seja útil, mas nunca insubstituível.
E que nos maus momentos, quando parecer não restar mais nada,
Essa utilidade seja o suficiente pra manter você
De pé.

Da mesma forma, eu desejo que você seja tolerante

Mas não com os que erram pouco, porque isso é fácil,
E sim com os que erram muito e irreparavelmente.
E fazendo bom uso dessa tolerância, que sirva de exemplo aos outros.

Eu desejo que você, se for jovem, não amadureça depressa demais.
E se for maduro, não insista em rejuvenescer,
Porque cada idade tem o seu prazer e a sua dor
É necessário senti-los passar por nós.

Eu desejo ainda que você seja triste, não o tempo todo, apenas um dia.
Mas que nesse dia descubra que o riso diário é bom,
O riso habitual é insosso
E o riso constante é insano.

Com a maior urgência
Eu desejo que você descubra que,
Apesar de tudo e à sua volta,
Existem oprimidos, injustiçados e infelizes.

Eu desejo que você acaricie um gato,
Alimente um pássaro
E ouça o bem-te-vi erguer triunfante seu canto matinal.
Porque, dessa maneira, você vai se sentir bem por nada.

Eu desejo também que você plante uma semente,
Por menor que seja,
E acompanhe o seu crescimento.
Assim você saberá de quantas vidas é feita uma única árvore.

Eu desejo, além disso, que você tenha dinheiro,
Porque é preciso ser prático.
Mas que uma vez por ano você possa o encarar e dizer
"Isso é meu", para ficar bem claro quem é o dono de quem.

Eu desejo ainda que nenhum de seus afetos morra.
Mas quando isso acontecer,
Que você possa chorar sem se lamentar
E sofrer sem se culpar.
Eu desejo, por último, que você sendo um homem, tenha uma boa mulher,
E que sendo mulher, tenha um bom homem
E que se amem hoje, amanhã e no dia seguinte. E quando estiverem exaustos e sorridentes,
Que ainda exista amor para recomeçar.

E se tudo isso acontecer,
Eu não tenho nada mais a desejar.

todo tempo, o tempo todo

2010-07-30T10:28:00.000-07:00

Tempo, novamente falar do tempo. E repetidamente - como num tique-taque do relógio - corre o mundo e acaba voltando para o mesmo lugar. Olha ao redor. Muitas coisas ficaram estáticas, como estagnadas naquele momento deixado pra trás. Livros a serem terminados, páginas abertas, roupas largadas, desenhos faltando a última passada de tinta. Muito ainda tem o ar do passado, porém mistura-se ao que se renova a cada instante. Materias, provas, textos, pilhas de sapatilhas. Alcança parte do seu mundo de fantasias, feito criança, tornando-se muito mulher. Independente, as vezes inconsequente.
Permite-se muitas liberdades, só lhe falta tempo pra todas elas. Ele novamente - seu inimgo perseguidor e corriqueiro - tanto a torturara em tardes tediosas ou em outras, pelo contrário, condensada aos livros, esquadros, peças. Montando seu quebra-cabeças de compromissos e horários. Sempre faltando uma parte ou outra. Não pode culpá-lo completamente, pois deixou-se, por diversas vezes, tornar-se escrava dele. Ocupou-se com mais do que podia suportar, admite. Sempre foi dificil dizer não às próprias vontades. E mesmo agora, com um pouco mais de folga do que de costume, tentando retomar velhos hábitos dos quais tanto sentiu falta, segue no seu corre-corre. Não pode reclamar que não tem tempo. Todo mundo tem. 24 horas todos os dias. Quem mandou arrumar aulas de mais, festas de mais, dança de mais, faculdade de mais.
.......................................................Quem mandou crescer?

Velhos rabiscos encontrados, perdidos. sem valor

2010-04-15T14:57:00.000-07:00

Chove lá fora. Por que é que sempre chove quando estão juntos? Cai a água gelada sobre seus olhos, arrepia-lhe por inteiro. Talvez seja apenas para refrescar os corpos quentes, que escorrem em um suor apressado. Ela limpa a maquiagem que derrete, evidenciando sua face inconsequente. Tenta esquecer o quanto sua pureza de menina também se esvai junto ao lápis preto. Arruma os cabelos emaranhados com o vento, mesmo sabendo certas mãos mornas tirarão os fios do lugar outra vez. Quanta falta sentira daquele movimentar de pernas, de corpos inteiros, tendo o som alto nos ouvidos e uma cantoria um pouco travada pois o coração prende na garganta. Oscilando entre más condutas nas madrugadas e gestos bobos de uma meiguice jovem, encontra o conforto naqueles braços. Sempre banhados pela chuva. Teme apenas a temporada de seca, que ameaça chegar. Teme ter de reencontrar seu desapego para deixá-lo ir embora, assim que o sol deicidir ficar.

Tempo-tempo, longo tempo

2009-12-17T12:03:00.000-08:00

Respira, um, dois, três. Leva as mãos aos olhos, atira um punhado de aguá e retoma o foco. Pálpebras em contração forçada, pernas numa ritimia agoniada. Num tic-tac rotineiro, o qual a destrói de dentro para fora. E, mesmo não precisando mais cumprir seus horários de manhãs repletas de livros e pó de giz, sua fraqueza de pernas não a abandona. Sim, é o medo que a faz balançar. Admite, por mais vulnerável que se torne. Oferece a face limpa ao medo - invasor transparente em seus olhos cada dia mais claros - e leva dele um tapa que deve aguentar sem ceder. Enfrentará o emaranhado de palavras à sua espera, possuindo apenas o lápis que escorre por entre seus dedos.
Não fosse aquele moreno descoberto nas madrugadas trazer de volta seu arrepio na nuca, talvez já se considerasse apenas pedra gélida na noite fria. Num compasso que acompanha o balanço do aconchego, protegida entre braços e piruetas, quando a musica deles toca, ela dança até o dia clarear. Por um instante, é capaz de esquecer de tudo. Seus pés deixam o chão, enquanto um riso solto invade sua face. Ah moreno - ela pede em sussurros - Fica. E liberta essa menina que teme em ter de ser mulher. Pelo menos por mais uma noite.

Um pouco de Dia

2009-10-16T11:41:00.001-07:00

Larga, mesmo que sem perceber, uma gargalhada ao vento. Sentida de uma pureza que já estava ficando desconhecida em seu rosto. Seu riso, agora não mais metálico, destoa de suas olheiras fundas. Estas, presentes advindos de suas tardes em companhia dos livros e suas noites mal dormidas. Mesmo com o punho cansado da escrita e os olhos enjoados de fórmulas e cálculos, consegue sorrir como antes. Liberta-se aos poucos de sua amada droga, sua caffeine de teor tão alucinante quanto o álcool que por certas madrugadas lhe acompanhara. A música alta cantada a plenos pulmões já não é mais para afastar as lágrimas que insistiam em cair, mas apenas para celebrar um calmo fim de tarde regado à chocolate e uma garoa gelada. As pernas, que por muito pararam escondidas por debaixo das mesas, movem-se em ritmo coordenado (ou quase. pouco importa), dançando em conjunto com outro confortante e alegre par de pernas, e braços, e corpo. Livre, segue com seus sapatos vermelhos, tão companheiros, para um aconchego semelhante à um chão de plumas, onde jamais imaginara que poderia ser ela mesma. E só. Não entende como demorara tanto para apreciar tal liberdade, tão simplista e verdadeira. Deixa para trás as correntes com as quais se prendeu e jogou a chave fora. (Quem precisa das chaves destes cadeados, afinal?) Esquece os olhos, as dores, as queimaduras, as feridas. Finalmente inicia a esperada cicatrização. Como a fênix, das cinzas, faz a força, segue no ritmo da música e só pára quando o mundo acabar. Pra começar tudo outra vez.

.

2009-09-13T16:00:00.000-07:00

As roupas jogadas ao chão, do avesso. Os livros abandonados (mesmo que por poucas horas), perdidos num emaranhado de rabiscos e borrões de café; sua droga ainda corrente nas veias. E a vida segue naquele mesmo ritmo de tic-tac. Abandona os olhos de sentimentos vazios, os quais já não lhe respondem mais a nada, já não lhe atiçam com seu fogo costumeiro e seu riso bobo. Cria um pouco de vergonha na cara, uma responsabilidade fingida. Atrai velhos olhos verdes, daquele geminiano por hora esquecido no tempo. Ouve uma conversa sussurada ao pé do ouvido e não entende. Já não busca mais nada naqueles olhos. Prefere sua solidão, cansada, mas alegre. Só porque não quer, tem aquele rosto de volta sobre seus pés cobertos por seus sapatos vermelhos. Maliciosa, acalentada por uma ironia doce, ri.

Pálida

2009-06-12T09:16:00.000-07:00

A chuva maltrata a janela do trem. Parece-lhe que chega à sua face descoberta, até a carne fria na madrugada gélida. Toma de um gole só sua dose diária de caffeine; O falso pilar de suas pernas gastas e seus joelhos que já não a suportam mais. Reclamam, não de seu peso físico, mas do peso que carrega em si; preso, infiltrado célula-a-célula. Já não escorrem mais os transpareceres d'alma, não chora, não derrama. Os dias fizeram-na muralha. Suplica poder ser capaz de cair em prantos como a menina que sentara ao seu lado. Desvia o olhar. A tristeza alheia lhe dói fundo, como uma lembrança de que suas feridas também estam abertas. Sangravam fraquinho para demonstrarem sua presença.

"Está frio." - Ela diz baixinho, esfregando as palmas na tentativa frustrada de aquecê-las.

Apoia-se ao ombro da garota.

"Muito. Principalmente aqui dentro. Meu corpo não aguenta mais essa dilatação de esquenta-esfria. Tudo se desfaz em rachaduras a cada segundo." - responde.

Abaixou-se para soluçar sem que se encarassem nos olhos. Engoliu as palavras em seco, como se batessem no oco de seu peito e voltassem para lugar nenhum. Tal melancolia, embebida na verdade num vagão de trem, cabia bem a ambas. Triste mesmo era saber que não falavam do tempo.

16

2009-05-31T13:44:00.000-07:00

Os dias passam vagarosos e sonolentos como aquele. Quisera por tanto o vento gélido lhe arrepiando a espinha. Batia o pé no ritmo do tique-taque do relógio. Hora, dia, mês, chuva, frio, maio. Abraça o espírito de boneca, larga a roupa ao chão. Mistura - mesmo que em concentrações diferentes - soluções de garota com um bocado de mulher. Talvez um dia fora do seu par de sapatos não sejam de todo o mal. Os pés lhe contam que crescera de mais para caminhar descalça pela rua vazia. Volta, ouvindo ao fundo sua música preferida. Deixa de lado a boneca de pano, segura um bloco de folhas e lê. Suspira, talvez ainda abalada pelo tremer de pernas. Quer apenas que não seja a idade, dando seus sinais de piora, ou suas cicatrizes, ardendo um pouco mais. Pede baixinho que seja aquele arrepio de surpresa, que lhe arranca do chão por uma fração de segundo. A menina-mulher, agora mais mulher, na inocência dos olhos manhosos, ri.

- Anormal;

2009-05-05T16:03:00.000-07:00

Suor escorre na face rubra. O sangue corre mais rápido quando a sístole-diástole acelera. Enquanto o rosto pinga, a mão seca, a fala morre. As pernas tomam o rumo que querem, no ritmo descontrolado de uma festa ao som de heavy metal. Não é mais ela que manda. E quem seria capaz de entender tal reação um tanto quanto ridícula? Ela, com certeza, não. Os pés, livres dos saltos, carregam o corpo em estado de choque elétrico. Vão para o pior caminho. Caem na roseira cheia de espinhos, jogam-se na água salgada do mar. As feridas ardem. Quase que como um aviso: "Sua burra. Imbecil. Não faça de novo. Não faça." E como uma criança teimosa, é aí que ela vai e faz. Tudo por um par de olhos.

- just single.

2009-04-09T10:29:00.001-07:00

Mais um Sol indo de lesta a oeste. (ou seria o contrário?) Não se importa. Seguia com seu ritmo silencioso de pulsar sanguíneo e uma boa dose de abre-e-fecha de olhos. Um, dois, incontáveis, assim como o tempo que lhe obriga a esperar; imóvel. Aquela estátua de mármore manchada com mais sentimentos do que gostaria. E o celular não toca. E a voz não chama em sussurros ao atravessarem a madrugada. Apenas em seus sonhos. Os segundos rasgam sua esperança infantil de ter um domingo como aquele; dilaceram. Cicatrizes deixadas por seu próprio punhal. Seria culpa dela, afinal? Tornara-o em metal puro e brilhante, mais afiado do que deveria. E o chama de solidão. outros, ao ferirem-se com tal arma, decidem nomeá-lo de individualidade. E aqueles que nunca sangraram as suas custas, preferem chamar de liberdade. Tinha sido dela a escolha inconsciente de misturar tais definições em suas veias. Tão presas, indestrutíveis. Ainda que tudo fosse tão contraditório. Agora chora. Almeja ser como os outros, capaz de colocar a culpa nele. Mas não. A culpa era toda dela. E que carregasse o fardo dessa serenidade sem algemas sozinha.

- Um gole a mais

2009-03-29T17:04:00.000-07:00

Não vale a pena chorar pelo líquido derramado. Ou aquele deixado quase que escorrendo na borda trêmula. Quer sair, quer descer, veloz, marcando tudo que estiver no caminho. (Marcando e não matando) Um troque de letras poderia mudar a essência de tal mistura; (im)pura. Essa é capaz de manchar, traz vida pulsante em seu sabor. Toca na língua crua, na carne tua, na pele nua.
Transborda como o magma fumegante do vulção ou o leite esquecido sobre o fogo. Insaciável, inexplicável. Mas e quem é que precisa de explicação? Os que se pegam pensando em risos, nas malícias deliciosas da madrugada, transparecendo por entre seus demônios de roupa de baixo, esses, não precisam. Os que não entendem, não precisam. Nem que lhes soletrasse lentamente letra-por-letra, não lhe atravessaria a derme fria e sem vida. Perdão a esses sem a vida de que ela dispõe. E ela bebe o líquido, aquele. Advindo do cálice dourado, nem tão sagrado, nem tão puro. Ainda assim, reluzente à luz matinal, incandescente na penumbra. Acorda. Ainda não passam de sensaçoes solitárias. Quer voltar à dormir.

- Dados

2009-03-14T11:21:00.000-07:00

Cassinos. Debruça-se sobre o tabuleiro da vida. Encara os pés, despidos de seus tão esperados sapatos vermelhos. Escorre-lhe o suor misturado à agua da chuva. Segura firme os dados nas mãos. Vermelhos. Atira-os na mesa de veludo sobre os olhos agourentos. Perde. O jovem ao seu lado comemora a vitória. Não era o dia de sorte dela. Mais um, entre tantas sucessivas sextas-feiras treze.(e ainda que nem se prendia a tais supertições) Bebe um martini. Dois, três, cinco. Bem vermelhos. A vida é mesmo um daqueles jogos de azar.

Quem.

2009-03-07T10:56:00.000-08:00

Ela não quer ser. Simplesmente não quer. Não a garota do canto da foto. A silenciosa de fundo de sala. Como um borrão aquarela que sai na água; apagada. Sem nem um nome, umas poucas palavras que a definam. Não era tão preciosa como diziam seus pais. Talvez apenas à eles. Um rosto. Desconhecido, insondável. Escondido numa multidão de tantos.

Faces. Não quer ser mais uma. Que não deixa lembrança, que não tem traços especiais. Que pisa em seus sentimentos, mesmo que tão confusos, para receber um sorriso sem verdade. Quer marcar. Gravar nos peitos pulsantes a sombra de sua passagem. Marca forte de seu pulso de mulher. Não quer ser uma garota de one night stand. Mais uma. Quer ser aquela. Única.

Novo

2009-02-12T08:04:00.000-08:00

Porque devolver, afinal? Apenas descartar seria o suficiente. Ela abandonara antigas correntes que lhe prendiam a um manto de desejo infundado. Só para arranjar um problema maior ainda. E que problema. Os olhos mais claros, os cabelos mais claros, a alma mais clara. Não podia imaginar o que os olhos de fora fariam se soubessem. Seria pior. Mais desastroso do que o sufoco daquele geminiano que não queria lembrar nem o nome. E desconfiavam. Vigiantes, controlando cada mínimo desvio de seu caminho. E mesmo assim, não tinham idéia. Não era nada do que se passava em suas mentes sujas e sem confiança. Era mais puro; tão limpo. Ainda cheio de desejo. Ainda cheio de beijo na sala de jogos escura. O corpo ainda fala. Humanos. E melhor que apenas imaginem, que fiquem sem os detalhes do fim de noite. Que se percam em seus devaneios escondidos pelos risos bobos. Nunca entenderiam o arrepio que lhe subia pelas pernas. Parecia que caiam-lhe pedaços de gelo desde seus joelhos até o topo da nuca. E arrepiavam-lhe até a pele; até o osso. Tinha borboletas no estômago. E quantas! Isso, eles, aqueles olhos malditos, nunca seriam capazes de compreender. E aceitar? Jamais. Que fosse seu segredo, então.

- Produto.

2009-01-18T07:00:00.000-08:00

Corpo perfeito, olhos claros. Simetria impecável em cada mínimo detalhe de sua pessoa. E um sorriso aberto, encantador, que invadia as expressões alheias, fazendo-as sorrirem também. Muito bom com as palavras, mesmo que em sua maioria, não precisasse delas. E que boca e pernas e desejo. Pena que faltava-lhe uma peça. Cérebro. Sem pensamento, raciocínio, sentimento. Porque é ele, aquele lá no topo, que coordena tudo que o outro, bem no meio do peito, coloca pra fora. Não necessitava-se de palavras difícieis de pronúncias arcaicas para explicar aquela falta da veloz sístole-diástole. Ou o contrário. Pouco importa. Era isso. Claro e transparente como as águas de rios distantes. Ela tinha apenas que aceitar. Antes a solidão do que a companhia vazia. Tão clichê. Porcaria de produto com defeito. Quem dera pudesse retorna-lo à fábrica. Pedir um novo em troca, talvez. Será que lhe cobririam o prejuízo? Impossível.

Fim - Início.

2008-12-29T06:56:00.000-08:00

Fim. Sentimento puro, ingênuo. O querer que tudo volte, a sensação de que foi rápido demais. Lembrança de antes. Memória do ontem. O querer de ontem é o esquecer de hoje. Queria o fim, quer o retorno. O sentir é confuso. A admiração tenra aos mestres. Às vezes um encanto jovial, sexual. Encarado com faces coradas pelas amigas nem tão sonhadoras. Um entender estranho dos sorrisos inteligentes. Um riso mais malicioso às ironias das manhãs. Choro triste e doentio. Aproxima-se a mudança, abandonam-se padrões tediosos e firmes aos quais se agarrara para acreditar que nada mudaria; podia ser criança pra sempre, pensava. A queda brusca ao poço das realidades sórdidas da vida. Não podia se apoiar nos mestres também chororos. Talvez apenas nas lembranças perigosas. (e que lembranças. e quantas!)

Ao tossir pelo ar rarefeito, as lágrimas rolavam lentas, cansadas. Nem elas queriam cair, penosas pelo tempo frio incomum. Os céus lhe poupavam esforços; a chuva. Caía. Magra, fraca, o ranger dos ossos no piso gélido, sem vida. O último olhar lançado ao corredor agora vazio. Sem mais brilho. Não havia motivos para brilho. Sentimento confuso. Mente incapaz de compreender. Corpo na função de explicar.

Olhos atentos de todos os lados, de fora. Nada que atingisse o interior doente de saudade. (quem dera fosse apenas uma saudade solitária) Incompreendida, confundida. Louca, expressavam os olhos, diziam as bocas sujas de palavras manchadas pela falta de sentimento. E ela, com seu sentimento confuso. Deixa cair o vidro, corta o dedo; sangra. O vermelho vivo escorre e pinga na roupa padronizada. Mancha enterna aquela. A água lava o tecido surrado do uso. A água limpa a marca rubra. A água não apaga.

Pernas bambas e fracas. Os ossos sem a força que lhe pede a idade. As pernas trêmulas como as dos mestres. Equilibrados, equiparados por um mísero momento em que suas dores nas pernas os fazem sentar, acabados. Mesmas fraquezas, mesma falta de força. Esforço em excesso, todos sabem. Vontade de continuar, ninguém entende.

E agora? Como que ela fica? Não fica. Para, no tempo, à espera de seu mestre encantado, que a trará de volta ao tempo que virou apenas uma lembrança guardada em pacote de veludo. Dispensa as formalidades costumeiras, o cavalo branco. Acorda do sonho. Chora como nunca. Recorre a um último carinho, sua despedida tão antes esperada, tão agora adiada. Corre aos braços dos mestres, ao abraço sincero. A lágrima sua escorre pela face alheia. O nome dela fica marcado na memória e naquele pedaço de papel mantido no armário. O abraço dele é o que fica no coração. Não é mais mestre agora. (porque só agora?, é o que se pergunta) É amigo. Início.

Dor

2008-12-17T11:02:00.000-08:00

dor:
do Lat. dolores. f.,
sofrimento físico ou moral;
mágoa, aflição;
pesar;
dó;
condolência, piedade;
remorso;

Nenhuma daquelas palavras jogadas na página em branco era capaz de explicar o que ela via transparecer daqueles olhos azuis. Malditas palavras inúteis. Via se contorcer no canto do sofá, o rosto triste, cansado. As olheiras marcam as noites sem dormir. Olhar quase de ressaca, que engole, que atrai. Mas atrai a uma tristeza sem tamanho, inexplicável. E ela observa de longe, imóvel; aquela dor não era dela. A atingia, num vazio, apertando dentro do peito, ecoando em seus ossos mais fortes de jovem. Sua respiração num pulso confuso, como se quisesse adquirir a fraqueza do outro, só para vê-la voltar a sorrir. Se pudesse fazer alguma coisa. Aproxima-se, afaga a cabeça deprimida que contêm as lágrimas de dor. Pura dor. Ela engole um choro também.

Stupid Cupid

2008-12-12T08:38:00.000-08:00

"Stupid cupid your a real mean guy

I'd like to clip your wings so you can't fly

I am in love and its a crying shame

And i know that your the one to blame

Hey hey set me free stupid cupid stop pickin on me"

Matou o cupido. Com um tiro bem no meio da testa. Profanou o manto puro e sagrado dos inocentes. Invadiu sem piedade os céus dos anjos. Não estava nem ligando. Cupido não era anjo, era rebaixado. Quem mandou ele atirar aquela flexa no lugar errado.

Tarde Quente

2008-12-08T07:00:00.000-08:00

Eram dois, um. Já não sabia mais discernir. Presos por vontade própria. Trancados, a chave segura nas mãos suadas. Em plena luz do dia. A claridade da janela. O calor agoniante de portas fechadas. Sequer esperaram pela noite imparcial. Por quê? Tão inconscientes, inconseqüentes. E os olhos a observar de fora. Não podiam imaginar o que se passava. Ou podiam? Preferível acreditar que não. Sussurravam desocupados pelos corredores. Ninguém ligava para suas suposições sujas. Não tão sujas quanto a realidade a portas trancadas. Não era da conta dos olhos evasivos o que faziam. Ah, se soubessem.
As mãos suadas acompanhavam a respiração pulsante. Palavras e dizeres românticos se faziam desnecessários. Nunca houvera romance entre eles. Romance se fazia desnecessário. As paredes mudas permitiam que expressassem suas realidades paralelas. Antes aparentemente tão ingênuos. Os olhos de fora jamais desconfiariam. Ingênuos eram eles. As almofadas macias os aguardavam ansiosas. Nada de lençóis de seda, nada de formalidades.
O veneno mais desejado pela carne era aquele. A destruiria por dentro, talvez. Depois. Não sabia qual parte de seu íntimo a mandava continuar. Todas. Loucas. Abandona o véu de menina pura na porta, junto com as chaves largadas. Libertara-se dos malditos olhos. Tinha só os dele agora. E que olhos. Brilhantes, confiantes. Ensinavam-lhe os movimentos no silêncio de suspiros.
E o corpo em comando. E a mente em delírios. Ao toque de suas curvas desenvolvidas, rangia os dentes. Batia. Mordia. Quem esperaria que fosse tão selvagem. Suja. E queria. E permitia. A língua quente chegava à boca alheia. (fácil seria se fosse apenas à boca) Enquanto os dedos seguiam no ritmo barulhento do dia. Mantinha suas rimas tortas nesse emaranhado de palavras. Nunca fora boa com palavras. Não precisara delas. Só gemia.
E aqueles cabelos da nuca que insistiam em arrepiarem-se ao toque daquela língua maldita. Continuavam os dedos, pelos botões, procuravam por entre os desenhos do corpo de mulher. Excitavam, cafajestes, safados. As palmas ao encontro das pernas; e subindo. A boca ao encontro dos seios; e descendo. Mais delírios inexplicáveis. Aceitava, acabava se envolvendo em toda a loucura, afinal. Sua mente lhe dizia, pare. Seus braços desobedeciam. E cresciam por entre as costas nuas. E brincavam nos cabelos curtos desarrumados. E causavam arrepio mútuo nas nucas.
E quem seria capaz de entender ou imaginar o que se passara naquela tarde quente. Dos gemidos pulsantes lembrava bem. Invadiam seus pensamentos ao sentir aquele cheiro em sua roupa marcada; mordia o lábio. Jorrados, seus sussurros rápidos, intraduzíveis. Ele a permitia. Não obrigava, apenas a tocava. Delicado, mas voraz. Até sangravam fraco, doídos, machucados por seu prazer muito reprimido, libertado com velocidade. E pingava. (seria só sangue? Que pairasse a dúvida) A memória dos momentos lhe vinha ao observar a boca inchada pelo espelho. O reflexo lhe respondia com um riso malicioso. Tudo valia.
Ardiam, queimando sem controle. Alimentava cada vez mais aquele sentimento confuso, ao aconchegar-se em seu peito. Ouvia seu coração bater forte ao lado. E enfim, tudo se acaba. Ele se veste, se arruma. Garante que o perfume de rosas não ficou na blusa de marca. Loucos sim, mas limitados. Ah, se os olhos de fora soubessem. Imperdoável seria. Acabava com tudo, talvez. Mas tudo permanece como combinado. Sem vestígios. Algumas palavras sem sentido escritas na madrugada, quem sabe. Nada que não possa se passar por devaneios de uma sonhadora. Ele vai embora. E a brasa do corpo acalma, espera. Aguarda o retorno dele em outra tarde quente. Pra começar tudo outra vez.

Contraditório

2008-12-06T11:27:00.000-08:00

Fica decretado que não necessita-se mais de palavras. Que elas deixem de sair do pântano sujo dessas bocas sem expressividade. Que parem de rolar sem pensar, cortando, magoando. Sentimento será simples, como em sua real natureza, expresso no silêncio transparente e universal de um olhar. Límpido, assim como o reflexo nas águas calmas e cristalinas de um rio. Quem dera não fosse apenas um sonho.

Ela.

2008-12-05T16:04:00.000-08:00

Quase uma mulher, jeitinho de menina. De alma cigana, uma garota bacana. Confusa, com suas rimas irremediavelmente bobas. Pura, quase ingênua. Poderosa é a diferença que faz um quase. Dúbia, ora ri, ora chora. Intensa, louca. Quieta, de pernas inquietas. Japonesa, alemã, italiana. Geminiana.